Acojonados

Si hiciéramos una mini-encuesta entre los vecinos del barrio, muchos de ellos nos dirían que una de las cosas más típicas y bonitas de la Navidad es el sorteo de lotería que tradicionalmente se celebra el día 22.

Y una puta mierda.

El día 22 de diciembre de cada año, la gente se despierta acojonada, nunca ilusionada. Al fin y al cabo, todo el mundo sabe que no le va a tocar la lotería, ya que las probabilidades de recibir un premio son más bajas que las de sufrir el impacto de un rayo o una cornada de mamut.

Sin embargo, todos tenemos la sensación de que existe cierto hijodeperra cósmico (diga-li Murphy, diga-li energia) que se encargará de que el Gordo de la Lotería de Navidad caiga justo en el bareto de mala muerte en el que te ofrecieron boletos con un número horrible y que rechazaste alegando que "este año no me gasto ni un puto duro más, joder".

Ahí es donde radica la magia del sorteo de Navidad: nadie compra lotería navideña imaginándose que el premio Gordo le va a tocar a él, ni nadie ve imágenes de sí mismo bañándose en champán del Mercadona a la salida del curro mientras grita oe-oe-oe-oe-oe-oe.

¡No! Lo que sin duda vemos es la imagen de nuestro vecino con un fantástico Mercedes gris platino al lado de nuestro coche quinceañero, la terrible escena de nuestro compañero de clase que practica judo nadando entre monedas al más puro estilo Tío Gilito, el insoportable dolor de escuchar la pregunta del reportero de España Directo: "Ah, ¿pero que usted no compró?"

En fin, amigos, ya es un poco tarde para el boicot, de modo que ese asunto lo dejaremos para el año próximo. De momento, me siento obligado a deciros que, en efecto, tengo lotería para vender. Imaginad por un momento que pocos días después de leer este insignificante post, el premio Gordo de la Lotería cae precisamente en aquel número que decidisteis no comprarme. Acojona, ¿eh?. Pues ya sabes.